jueves, 30 de diciembre de 2004

2005

Las vísperas de año nuevo no suelo hacer nada especial. Para mí el año inicia a mediados de agosto y termina a principios de julio. Sin embargo, tengo un ritual que practico cada 31 de diciembre: estoy con las personas con las que deseo estar el resto del año. La persona principal por supuesto es Fefé. Se jodió en diciembre de 1997, cuando me lo rapté a un hotel y le confié mi pequeño ritual-superstición. Desde entonces, siempre hemos estado juntos esa fecha.
Este año no será así. Ahorita se encuentra en calidad de coyote en algún punto de la selva lacandona, intentando vender una camioneta o iniciar una revolución.
Eso me obligó a replantearme mis rituales.
Pensé en música, sushi y sotol, sólo para mí.
Pensé en regalarme los choninos rojos.
Pensé en inventar alguna mafufada esotérica.
Pensé en hacerme una limpia.
Pero no me convencía nada.

¿Qué hace la gente en vísperas de año nuevo? Además de ponerse pedas, pedir perdón a la familia por las pendejadas que hizo en el año, atragantarse con las pinches uvas, salir como estúpidos a la calle con una maleta, usar calzones insufribles… Se supone que la gente reflexiona sobre su minúsculo papel en el mundo. Se supone que nos planteamos propósitos nobles y loables para nuestra superación personal.
Yo sólo me he planteado un propósito de año nuevo, y fue hace muchos años: dejar de moquetearme a mi hermanito. Sigo sin cumplirlo. Si no he podido cumplir ése, ¿qué esperanza tienen los otros que nunca me he propuesto, los nobles y profundo propósitos? Por lo cual, esa idea tampoco me funciona como ritual.

Pero pasó algo hoy.
Antes de que me decidiera a escribirle a Mario, antes de saber que ya estaba libre, me puse a leer sus cartas. Estaban al final de una caja de cartón que dice “Frágil” y que me ha acompañado en varias mudanzas. Incluso me la llevé al hotel el año pasado, cuando remodelaron la casa.
Para llegar a las cartas de Mario tuve que pasar por otros sobres y decenas de papeluchos de todos tamaños y colores. “Educación Sentimental” diría la Oruga. Soy rata de archivo. Y de nada me sirvieron las clases del fresa rural que nos impartió la materia de archivonomía en la universidad (¿habrá sido porque sólo asistí a dos de las clases en todo el semestre?). Me dispuse, pues, a hacer algo con la cajita. Decidí organizar todos mis papeles. Chance y hasta dinero salía. Tardé tres horas. Eso sin contar el receso que me tomé para aplicarle la maniobra de Heimlich a Darío que se estaba atragantando con un dulce de mantequilla (¡Malditos dulces Brachs! Ahora lo digo tranquila pero me estaba cagando del miedo).
Prosigo: me encontré con que todos mis papeles datan de 1987 a la fecha. ¿Por qué? Fue el año en que me mudé a Chihuahua. De Sonora traía yo cargando una cajita en el avión, que me quitaron las aeromozas y que no volví a ver. ¿Ya ven por qué traigo la cajita Frágil en mis mudanzas? Tengo cartas de mi amiga la Malena. Fue mi amiga de toda la primaria y hasta la fecha nos seguimos comunicando. Bendito Messenger. Porque ella a escribir no era muy afecta. Tengo recados de mis amigos de la Secundaria. Entre ellos un “Sonríe estúpida” que data de 1989, año en que Rafa y yo nos prestábamos los libros de inglés para que nos dejaran entrar a la clase del Bóiler (¡viejo pederasta!). Si checan su blog se darán cuenta que ha mantenido el mismo estilo a través de los años. Encontré tarjetas de navidad, San Valentín, cumpleaños… Encontré recados entrañables como aquél del Gusano que decía (muy tierno, él): “A veces eres una cucaracha, pero a veces yo me siento como Elisa antes del fin del mundo.” Se presta a interpretaciones. O uno de los más valiosos regalos de cumpleaños que me han dado. Era del Queto y en mi cumpleaños número 18 me dejó de hablar. No me habló en todo el día. Al otro día me dijo: ¿Te das cuenta de la dificultad que entrañó no hablar contigo?. Realmente lo valoré aunque el mero día tuve ganas de mentarle la madre. Leí también una tarjeta de un amigo que falleció hace tiempo, cobardemente asesinado junto con su hermana en su departamento. Y una tarjeta de mi tía Socorro, por mis quince años.
Hallé las tarjetas de Tilín, Luis, Rafa, Marce, Ana, Rocío, Cristina, Wendy… la invitación a la boda de Lalo, los pensamientos existenciales de la Shelle, las cartas que Clau me mandaba desde Estados Unidos.
Había también un sobre lleno de recortes de columnas de Germán Dehesa que un matrimonio me mandó desde Obregón. Encontré unos casetes que John me envió de California y yo creía perdidos, así como un cúmulo de cartas que provenían de Cuba, Noruega, Canadá, Chile, Estados Unidos y Colombia.
Y ¡oh! Las tarjetas que Fefé pegaba a mis regalos. Ya eran bastante obscenas desde entonces. Y todas las servilletitas en las que me escribía pensamientos cuando estábamos en algún café.
Hasta una carta de un ex noviecito me encontré.

Después de volverme loca con tanta lectura y tanto acomodo, decidí que mi ritual de año nuevo estaba hecho.
No me puse a reflexionar sobre este año en particular sino en toda mi vida y cómo en cada etapa he tenido a mucha gente a mi lado, personas que han aportado una cantidad inconmensurable de amor y significado a mi propia existencia.

Hay una canción de la obra de teatro “Rent” que me agrada mucho (Corny!!!) y dice algunas cosas que me gustan:

Five Hundred Twenty-Five Thousand
Six Hundred Minutes
How Do You Measure The Life
Of A Woman Or A Man?

How About Love?
How About Love?
How About Love?
Measure In Love

It's Time Now - To Sing Out
Tho' The Story Never Ends
Let's Celebrate
Remember A Year In The Life Of Friends

No tengo propósitos para este año.
Mi ritual fue realizado de manera inconsciente.
Sólo me queda admitir que lo único que tengo por ofrecer este año que empieza es amor.

No les deseo un feliz año nuevo.
Por favor tengan una feliz y amorosa vida.
“Por los amigos que están aquí y por lo que ya no están”

Y mañana… todavía me queda la música, el sushi y el sotol.

La pregunta era: ¿Cuántas muertes se pueden soportar en un día?
Todavía no tengo respuesta. Pero sé que una sola vida salvada puede liberarnos de la incertidumbre.

Mario Flores fue condenado a muerte por un crimen que no cometió. Pasó veinte años en la cárcel, en el corredor de la muerte en Illinois, esperando la inyección letal.
Tenía 18 años cuando lo detuvieron. Era un buen deportista que intentaba ganar una beca para entrar a la universidad. Pero en un caso lleno de contradicciones, de discriminación, de cambios en las declaraciones y extravío de documentos, él fue condenado a muerte.
Empezó a pintar, encerrado en su reducida celda. Trató de escapar de la soledad y la desesperanza a trávés del arte, de la literatura.
En varios países se celebraron exposiciones contra la pena de muerte por medio de sus obras. Organizaciones de España y Suiza estuvieron presentes solidarizándose con Mario, buscando la manera de, si no lograr su liberación, al menos utilizar su caso para lograr la abolición de la pena de muerte.
Hace dos años, le concedieron el indulto. El sistema de justicia no podía decir "nos equivocamos" ya que hubieran sido demandados por miles de dólares. Y el día de hoy, finalmente, Mario está en México, tras dos semanas de libertad.

Yo me enteré de su caso hace seis años. Comencé a escribirle, esperando poder infundirle un poco de fé, tratando de alegrarlo y crear una ventana para ver el mundo. Qué pequeña me sentí cuando me di cuenta que era él quien abrió para mí ésa y muchas ventanas más. Qué larga me parecía la espera de cada carta que escribía y que yo le respondía. Tengo en mis manos esas cartas, con su hermosa caligrafía, las fotos de sus obras y sus reflexiones. Me río al recordar como solía llamar a los niños: "Darío, el grande" y "Alex, el magnífico".
Esta noche, planeaba escribirle de nuevo. Pero me quedé pensando: haciendo cuentas se acercaba la fecha en que saldría libre. Me puse a buscar en la red y me encontré con las noticias, publicadas precisamente el día de hoy, de que ya no sería necesario escribir en el sobre : "Preso #......."

La vida de los demás, pone en perspectiva la propia.
Mario pasó más de la mitad de su vida en un pequeño cuarto. Pero leyó, pintó, aprendió, creció, sobrevivió.
En su última carta me decía que quería irse a Málaga, que allá había gente ofreciéndole apoyo, a él y a su incansable familia.
Ahora tiene otros planes. No quiere huir. Quiere regresar a Estados Unidos a demostrar quién es.
Yo le deseo toda la suerte del mundo.

Y en un día como hoy, en que el luto cubre la tierra y buscamos razones que no existen para tanto dolor, encuentro una razón, grande, para hacer soportable otro año de existencia en este planeta.

Ayuda

Números de cuenta del banco HSBH para ayudar a las personas afectadas del terremoto en Asia:

9930045-1
4028682201

¿Tú ya hiciste tu aportación?

miércoles, 29 de diciembre de 2004


Cien mil muertes. ¿Cuántas más se pueden tolerar en un día? Posted by Hello


* Me acaba de hablar mi madre. Mi tía Socorro, la última Romero, la mamá grande de la familia, sufrió un infarto cerebral. Estamos esperando el momento en que tengan que desconectarla.
Cierto, DudaDesnuda, se está muriendo gente que antes no se moría.

Filósofa, literata, cineasta y teóloga, la narradora (aquí ante un mural en Polhó, Chiapas, 1998) se convirtió en una de las principales voces de la oposición intelectual a la política estadunidense. Murió Susan Sontag, la madrugada de ayer. Posted by Hello
Aquí es la navidad de 1997. Fue la segunda reunión navideña. Chéquense el look andrógino mío y de Shelle. Hasta parecíamos pareja. Posted by Hello

martes, 28 de diciembre de 2004

Ecos

Grupo de amigos celebran posada
En días pasados se llevó a cabo la tradicional reunión navideña en casa de la gentil Beba Hermosillo. Los invitados se dieron cita a partir de las ocho de la noche, cargados de viandas de toda clase. La mansión se engalanó con la presencia de tan importantes personajes de la vida artística y cultural de nuestra ciudad: El Güicho, la Rana, la Flaka, la Shelle, el Angustias, el Pollo, la Shela, el Fede, Tilín, el Mayo y por supuesto, la encantadora anfitriona, la Beba, mejor conocida en estos medios como Lagartija con alas.
Después de degustar los deliciosos platillos y los más finos licores, los invitados compartieron sus proyectos más recientes y por supuesto los futuros.
A media reunión los invitados se congregaron para mostrar sus habilidades artísticas por medio de arias y otras piezas operísticas de la exquisita selección que Tilín traía consigo.
Pasada la media noche los invitados partieron, con la promesa de volver a reunirse para el próximo año.

Versión extraoficial
Los tamales, el pavo y las botanas estuvieron buenísimos. Ni qué decir de todo el vodka y cervezas que nos zampamos.
Nos faltaron el Gordo y la Güendi. Pero igual les sacamos la garra. Cómo se nos iba a pasar.
Tilín nos dio en el mero mole con el Karaoke que trajo. Quien piense que las rolas de Selena no son cultas, debe escuchar cantar a la Shela la techno cumbia.
Un saludo para el Caníbal que no se olvidó de su flaka y mandó un saludo a medianoche para las blogueras teatreras.
Saldo: cuatro bolsas de basura llenas de botellas vacías, el olor a cigarro que no logro despegar de las cortinas, una mancha de jugo de uva en un sillón (che Tilín), el odio de mis vecinos cogelones que no podían salir de su cochera por culpa del carro del Pollo y la inscripción al Big Brother de la Shelle, contra su voluntad.
Fotos pendientes, mi cámara se encuentra de viaje y debe estar llegando a Chiapas.
Pero les dejo unas, para el baúl de los recuerdos en el siguiente post.

(estaban aquí pero dado que todos aquéllos de corazón impuro no podían verlas -y son un chingo- voy a postear desde Hello)



Y entre otras cosas

¡Ya vi escenas de Charly y la fábrica de chocolates!!!
Y ya está disponible el tráiler. Chéquenlo y me platican.
Habrá que aguantarnos hasta julio para el estreno.





Te extraño.
Si supiera lo que dicen las ballenas, ya te lo habría dicho. Si supiera lo que cantan las ballenas. Te voy a decir lo que pueda: Soy mamífera, los acuarios me dan una tristeza infinita, un miedo horroroso. Salgo a respirar sólo de vez en cuando. Tengo ideas enormes pero sólo por el tamaño de mi cerebro. Me han atacado muchas veces pero de muerte sólo una. He navegado mares incomprensibles y compongo y canto canciones que tampoco entiendo.No sé dónde acaba el azul del mar y comienza el azul del cielo.
Sirena con Patas II
Liliana Felipe

viernes, 24 de diciembre de 2004

The night before Christmas

What's this? What's this? There's color everywhere What's this? There's white things in the air What's this? I can't believe my eyes I must be dreaming Wake up, Jack, this isn't fair What's this......



Yo nací en Sonora. Todos los veranos veníamos aquí a visitar a la familia. Y algunos inviernos también. Mi papá nos traía con la esperanza de que pudiéramos ver nevar. Nunca sucedió, hasta el día en que nos mudamos para acá definitivamente. Era enero, yo tenía diez años y me acostumbraba al frío por el único anhelo de conocer la nieve. Días después de haber llegado se cumplió mi deseo. Me enamoré. Pero no me ilusionaban las peleas sobre la nieve, o el gusto infantil por hacer un mono de nieve. Yo lo que disfrutaba era ver nevar. Sentarme a observar la nieve, cayendo suaves como plumas, observar la forma de cada copo, mirar a contraluz cuando caían como escarcha. Qué placer… y como algunos placeres, no me hacía del todo feliz. Albergaba el dolor de que todo terminara, de que la nieve amainara. Frágiles copos e incierta mi dicha.

Imagino que debido al calentamiento global, pocas veces hemos tenido la posibilidad de ver nieve en la ciudad. Mi asombro fue cediendo y algunas dichas también.

Ayer, a las 5:30 de la madrugada sonó el teléfono. Sólo una vez. Lo escuché y quedé un tanto preocupada pero me calmé pensando que en caso de haber sido una llamada urgente, volverían a llamar. Me quedé despierta y escuché algo a través de la ventana. Me asomé y en la luz rosada de las nubes, vi la nieve nuevamente.
La llamada tuvo sentido. Debía ser mi madre y de inmediato le hablé. Luego desperté a Fefé y a los niños. A las 6 de la mañana ya estábamos afuera, dejando nuestras huellas en la blancura virgen de las calles.

Ya no sufrí con la nieve. Me reí. Disfruté. Jugué.
Como la mayor parte de los deleites en mi vida, los he vuelto a recuperar gracias a mis hijos.
Ahora sé y estoy conciente que todo es pasajero. Nada es para siempre. Y esa verdad me permitió recobrar el asombro que creí perdido.

Frente a mi casa a las seis de la mañana.


Felices Fiestas.


Mi Santa particular, se supera cada año: Una pashmina, un perfume, un libro de Felipe Garrido y el disco "Una sangre" de Lila Downs.

¿A ti que te regalaron?

miércoles, 22 de diciembre de 2004

De vuelos

No sé, me importa un pito que las mujeres tengan los senos como magnolias o como pasa de higo; un cutis de durazno o de papel de lija. Le doy una importancia igual a cero, al hecho de que amanezcan con un aliento afrodisíaco o con un aliento insecticida. Soy perfectamente capaz de soportarles una nariz que sacaría el primer premio en una exposición de zanahorias, ¡pero eso sí! y en eso soy irreductible- no les perdono, bajo ningún pretexto, que no sepan volar. Si no saben volar ¡pierden el tiempo las que pretendan seducirme!
Poema #1. Libro Espantapájaros (1932). Oliverio Girando

Por la tarde le envié el poema "12" a Fefé. Más tarde canté “Todo era amor”. Después me enviaron un bolero de María Martha Serra Lima “No hace falta que te diga”. Y para cerrar con broche de oro, sintetizando el día: “El lado oscuro del corazón” en la televisión. Con mucho mejor sonido que cuando la vi en el cine.

Hace algunos años, cuando estrenaron la película en México, leí un texto de un crítico de cine, no recuerdo si era Naief Yeiha o quién, que decía que los únicos directores que conseguían hacer volar a sus personajes eran Kusturica (El sueño de Arizona, Underground) y Eliseo Subiela.

En los sueños, en la literatura, en la cinematografía, no hay metáfora más hermosa que la del vuelo. Y anoche, combinado con las palabras, la música y el moreno en mi cama, supe que volar no es una fantasía da vincesca. Como el personaje de Lily Taylor en El sueño de Arizona. Hermosa la imagen de Lily besándose con Johnny Depp en el techo de la casa, mientras su madrastra remonta el vuelo.
El vuelo es un acto de generosidad, amor y libertad.




Una muerte angustiada por la existencia de Dios. ¡Qué muerte subdesarrollada! Oliverio Fernández.

AGENDA:
Miércoles 22, 20:30 hrs. Canal Once: La aventura por el México desconocido. Por la ruta de Lumholtz. Chihuahua.

Viernes 24, 21:30 hrs. Canal 22: Acústico con Pablo Milanés.

Viernes 24, 23:30 hrs. Canal Once: Coro del Tabernáculo mormón.

RECOMENDACIÓN MUSICAL DE DARÍO

Canon en Re de Pachalbel, con variaciones navideñas, por la Orquesta Transiberiana.

NOTA A LA PRIMERA EDICIÓN:

Por favor, visiten Refugio Blogless. ¿Fue Jung el que habló sobre los sueños y la memoria colectiva? O meras coincidencias...

martes, 21 de diciembre de 2004

Hidras

Boris Vallejo. Pintor de fantasías y sueños


…sólo que a Leticia Nazareno no la tocó, la contempló dormida con una especie de asombro infantil sorprendido de cuánto había cambiado su desnudez desde que la vio en los galpones del puerto, le habían rizado el cabello, la habían afeitado por completo hasta los resquicios más íntimos y le habían barnizado de rojo las uñas de las mano y los pies y le habían puesto carmín en los labios y colorete en las mejillas y almizcle en los párpados y exhalaba una fragancia dulce que acabó con tu rastro escondido de animal de monte (…) él mismo la cubrió con una sábana, le tocaba en el gramófono hasta que se gastó el cilindro la canción de la pobre Delgadina perjudicada por el amor de su padre.

El otoño del patriarca. Gabriel García Márquez


Me senté a contemplarla desde el borde de la cama con un hechizo de los cinco sentidos. Era morena y tibia. La habían sometido a un régimen de higiene y embellecimiento que no descuidó ni el vello incipiente del pubis. Le habían rizado el cabello y tenía en las uñas de las manos un esmalte natural (…) Era imposible imaginar cómo era la cara pintorreteada a brocha gorda, la espesa costra de polvos de arroz con dos parches de colorete en las mejillas (…) Traté de separarle las piernas con mi rodilla por una tentación imprevista. En las dos primeras tentativas se opuso con los muslos tensos. Le canté al oído la cama de Delgadina de ángeles está rodeada…

Memoria de mis putas tristes. Gabriel García Márquez


(Si a alguien copió el Gabo la idea de su más reciente novela, no fue a Yasunari Kawabata, sino a sí mismo, y eso se vale, además al Gabo todo se le perdona)


La primera vez que supe sobre la canción de Delgadina fue en un compendio de ensayos de Pedro Henríquez Ureña. La canción habla sobre un padre que quiere amores con su hija y ella se niega. El padre la castiga dejándola morir de sed, encerrada en su cuarto. Al parecer en varios países latinoamericanos existe una versión de Delgadina, las más antiguas del siglo XVII y XVIII. Cada país le ha dado un toque propio pero no cabe duda que el problema fundamental del romance perdura tristemente hasta nuestros días.
Si alguien quiere escuchar la versión mexicana en el disco de “Norteñas” de Eugenia León la pueden escuchar.

Por cierto, el autor de los ensayos fue exiliado, desterrado, no recuerdo bien, por Trujillo, el Chivo, el dictador de República Dominicana. ¿Razón? Trujillo quería con la esposa del filósofo. Qué cosas. Empecé con el déspota del patriarca y terminé con el Chivo. Últimamente todas las historias se me enrollan como serpientes comiéndose la cola. Generalmente no publico la cola, sólo la cabeza. La cola me la como yo y la digiero tanto que encuentro mil cabezas de monstruos mitológicos en mis sueños.

Hoy no quiero dormir.

Neuronas en fuga

- Yo no quiero cantar. No me sé la canción. ¿Qué voy a hacer ahí enfrente? ¿El ridículo?
- Bulto, hijo mío. Vas a hacer bulto.

El niño va disgustado con el resto de sus compañeros a cantar mientras la madre se queda pensativa y en su mente se dibuja un escenario, las luces se encienden, la escenografía refulge y en sus manos ve un libreto en cuyas líneas dice:
PROSTITUTA 3: Lárgate de aquí, busca otro lugar, muévete apresúrate que quiero trabajar.
La sonrisa de la madre queda grabado por algunos momentos mientras a los lejos las luces del teatro desaparecen.
Sí, bulto.
Cuando el niño baje, la madre le explicará el rol tan importante que juega en esta vida.

Bulto somos, bulto serás…



El diálogo anterior se llevó a cabo en la calle Libertad, donde niños de varias escuelas participaron en el festival de coros navideños del Municipio.
Finalmente, por azares del destino, pude cubrir los eventos de Alex y Darío. Unos pesos menos para el psicoanalista.



¿Todas las madres seremos iguales? ¿Todas pensamos que nuestros angelitos son los niños más hermosos del universo? Yo no sé, pero los míos sí son los más hermosos. Había niños realmente feos en el coro…


Entre los coros participantes estaba el de conocida y prestigiada escuela de la cual egresan niños inteligentes y además músicos.
Se presentaron entre los niños de preescolar de mi instituto y los niños de primero.
Se veían lindas las niñas de esa escuela, con sus uniformes verdes y cantando sin ningún acompañamiento… sólo sus voces en armonía. Cantaron el Adeste Fidelis y el Coro de las Campanas.
MAESTRA DE INGLÉS: ¿Qué están cantando?
YO: Sepa la chingada.
MAESTRA DE INGLÉS: No entiendo ni madre.
YO: Está en latín, güey.

Sí, se veían lindas, pero no les aplaudieron como a los de nuestro instituto que se aventaron un popurrí en español e inglés al ritmo de cumbias.
Qué pena que no contaran con un público más culto.


Darío y yo cantamos en la Plaza de armas “Los peces en el río” pero nadie nos aplaudió. ¿Por qué?



Nueva consulta con el fisiatra. Otras diez sesiones de terapia. Me voy a pasar las vacaciones en el hospital.



Hace unos días el encabezado de los dos periódicos locales, decía: “Muere la madre Reynoso”.
En algunos sectores causó cierta conmoción.
La madre Reynoso estuvo en la dirección de la Granja Hogar para niños por 30 años. Era una mujer de carácter fuerte, que disgustaba a muchos porque solía visitar a ricos empresarios que se llamaban a sí mismos “cristianos” y les hacía ver su falta de caridad. Recuerdo cierta entrevista en la televisión, hace ya como 12 años, pedía la colaboración de la sociedad para alimentar a los 250 niños de la granja. Platicaba que muchas empresas la ayudaban. Y como comentario final, dijo: “También pueden regalarnos frutas y verduras en buen estado. Se vale.”
Contundente.
En el instituto donde trabajo tenemos a 15 niños de la granja becados. Fue tristísimo verlos. Ellos y sus familias se encuentran no sólo tristes, sino angustiados por su futuro.
Me tocó tratarla, en plan de madre. Y qué dulzura de mujer conocí.
Estoy triste porque seres humanos así, no hay muchos. Qué bien que lo fuéramos. Aunque sea un poquito. Cómo cambiaría este mundo desolado.


En el periódico local aparecen diariamente casos de niños con alguna necesidad específica, con el fin de que la ciudadanía pueda ayudar. Sobre todo en estas fechas que se nos da ser caritativos. Me dio gusto ver el viernes en la terapia a dos niños cuyo caso se había presentado una semana antes. Requerían ayuda para continuar con sus tratamientos médicos y con la terapia física para la enfermedad que padecen.
Que Dios y el universo bendigan a las personas que decidieron ayudarlos.
Hay esperanza.

Me siento pequeñita.
¿Qué podemos hacer nosotros?


Saludos de Holanda.
Qué gusto ver a la güera, modelo y amante de los caballos por aquí. (La Sirena soy yo)

martes, 14 de diciembre de 2004

Dilema

Me enfrento por primera vez a un dilema familiar cuyas consecuencias pueden ser apocalípticas.
Veamos:
Festival navideño familiar de Darío: Jueves 16, 15:30 hrs.
Coros navideños en catedral de Alex: Jueves 16, 15:30 hrs.
¿Alguien me puede ayudar?

Cumpleaños
La Shelle cumplió años el domingo. Fuimos a verla, sólo un ratito dado que mi espalda no da pa´más.. ¿Quién le regaló la bufanda? Poyo!! No, no el Poyo, sino YOO!!! Yo con mis dos manitas y mi espíritu de Martha Stewart.
Recordé que el año pasado que fuimos a su cumpleaños también tuve una mala experiencia con la espalda. Eso sí no sé a qué se debió. Yo digo que fue el frío. Fefé dice que fue las dos costillitas de cerdo a la BBQ con sendos vasos de vodka con Red Bull. Será y sereno pero yo me torcí y me tuvieron que llevar de emergencia a la Cruz Roja más cercana. En este caso, dicha clínica se encuentra a una cuadra del Santuario de Guadalupe. Señores... ya era la 1 de la madrugada del día 13 y en el Santuario aún había vendedores ambulantes y de fritangas. No nos dejaban pasar por lo que tuvimos que hacer unas maniobras ilegales de tránsito y al momento fuimos detenidos por un agente. Y yo... torcida y el agente que no me creía.. el muy infeliz. Nos arrimó la multota y a mí me arrimaron una inyección.
Qué de recuerdos felices.

viernes, 10 de diciembre de 2004

Noche de son

Los viernes en la noche no suelo salir. Me gusta desvelarme para esperar Fefé que llega a eso de la 1:30 de la madrugada de su trabajo. A medida que uno se va habituando a esa forma de vida, de correr por las mañanas, de llegar derrapando a casa y medio saludar al viejo que sale corriendo al laburo, de medio hacer todas las cosas que la casa y la familia requieren, va adoptando también otro tipo de hábitos. En cierto sentido, a veces me siento como mi abuelita que tiene sus tardes perfectamente planificadas: leer la Biblia, dormir, despertar a tomar un café con mi madre, ver el canal del National Geographic y El chavo del ocho, leer los Selecciones que le envían de Arizona (en inglés y con letra grandota), cenar en familia e irse a dormir. Los viernes también me he hecho a ciertos placeres que inadvertidamente han tomado ya su hora del día. Y es que entre semana esto es imposible. Pero el viernes es mi día de valemadrismo y dejo que las cosas den vuelta en su propio universo mientras yo me meto en el mío. Mis placeres son bastante simples también: dormir un rato, despertar por un café (hoy fui muy audaz y me tomé un chocolate caliente), leer, conectarme a leer y contestar mails y en punto de las 20:30 hrs. encender la televisión y ver un programa del que me he hecho adicta: Acústico por canal 22.
Me he entretenido de lo lindo viendo a Fernando Delgadillo hace unas semanas, me he reído viendo a Jesusa Rodríguez en el especial de Cri-Crí, me he conmovido con Janet Chao y Eugenia León cantando Amanecí en tus brazos y el día de hoy, qué sabrosura; además del Septeto Habanero, el gran, maravilloso, único: Negro Ojeda.
Algo he de tener en las venas que mis padres ocultan. Tal vez un amor secreto de alguna de mis abuelas por algún señor caribeño (es posible, mi mami Queta albergaba exiliados en su casa, en una de ésas, yo qué sé, hasta a algún cubano...) el caso es que esa música, ese son, esos merengues, los boleros, la guaracha, el danzón... válgame... me mueven la sangre y el corazón. Aunque mis pies sigan siendo norteños y no pueda yo bailar como mi corazón lo exige.
Fue una hora de delicias, ver al Negro, con sus 73 años encima, cantando con un fervor y un sabor caliente de mar jarocho.
Toma su guitarra jaranera el señor, lo acompaña su hijo (y director musical) y un arpa. A cantar se ha dicho. Se ve uno en una plaza, aspirando el aire salado y tibio, y fundiéndose en el humo de un café y un tabaco. Me veo en Alvarado y en La Habana, al fin pueblos hermanos y siameses musicales, con corazón y tripas propias.
Se pone de pie el Negro, Tuyumbé te que maneque chuchú mallambé mi ritmo cruje ariles de bongó, la sangre me está llamando...
Y vaya que llama.
Su voz se escucha cascada y cansada, pero con esa dignidad de quien ha hecho de su vida lo que ha querido. Y ha sido de todo, sin separarse nunca de la música. 61 años de carrera, maestro de música, generoso oficio de enseñar la jarana, abriendo espacios en el Chez Negro para Los folcloristas y otros tantos entrañables intérpretes, cantando rumba, huapango, guaguancó...

La noche tuvo un pequeño giro: Fefé tiene otro horario (hurra!) y estuvo conmigo.
Sé que imaginaba lo mismo que yo. Noches de luna en Veracruz. Noches cálidas en La Habana.
Un día...


jueves, 9 de diciembre de 2004

Habilidades culinarias

O coger y comer
Hace unos días tuve reunión con las compas del jale. El pretexto fue ir a visitar a una amiguita que estaba peor de jodida que yo. A Normita la tuvieron que operar y todo el traste. Esta vez fuimos unas pocas más que en las reuniones anteriores, la ocasión lo ameritaba.
Como siempre, las charlas del trabajo, los últimos chismes, y para no variar, los mismos temas recurrentes, uno de ellos: el sexo.
Comencé a elaborar una teoría en cuanto a mujeres casadas, cocina y sexo. Veamos los sujetos a investigación:
* Edy, excelente cocinera. Su vida gira, además de sus dos trabajos, a la cocina. Solía llevar grandes cantidades de comida a la hora del almuerzo al trabajo. Nos vendía pasteles, burritos, empanadas deliciosas... ¿y el sexo? Todos los días. Cumplidita la muchacha.
* Luly, maestra de inglés. Recién casada. Llevó los frijoles charros a la reunión y se disculpó porque la cebolla la puso al final y a los frijoles les faltaba sal... ¿y el sexo? Sólo cuando no le gana a su marido en llegar a la cama y fingirse dormida.
* Yo. No estoy recién casada. Cocino cuando puedo, cuando me late, cuando traigo alguna idea en la cabeza, cuando me encuentro alguna receta nueva y cuando cocino no me sale tan mal, la verdad... ¿y el sexo? Mmmmm..... ustedes ya saben cómo está esto de los horarios de trabajo incompatibles...

Mi pregunta es: ¿qué es primero: la cocina y luego el sexo? o viceversa... ¿"Cocino, luego sexo"? ¿Estoy sexualmente satisfecha por lo tanto cocino? ¿Cocino delicioso por lo tanto me dan ganas de sexar?
Esto me tiene sin sueño.
Agradezco su ayuda para esta investigación.


P.D. Si bien es cierto que no cocino a menudo, soy sumamente creativa e innovativa. Lo juro.

Otra P.D. Y hablando del bien coger, no se puede dejar a un lado el bien amar. Ahí les dejo un buscador del Amor... tiruriruri...

La casita de Norma
Yo sabía que Normita vivía en un departamento al que decía no poder invitarnos por el problema del espacio. Me llevé un chasco cuando llegué. ¡Madre santa! La casa era una mansión. Enoooooorme. Normita nos invitó a conocer hasta el sótano, el cual es aproximadamente cuatro veces más grande que mi casa. Ya después me lo explicó: ésa es la casa de su papá. Está ahí mientras se recupera de su operación. Su departamento sigue igual de diminuto.
Viendo la casa decidimos que un día formaríamos una comuna. Nos repartimos cuartos y todo.
Eso sí, a la ninfómana de Edy, ni quien la quiera en la casa. Al sótano con todo y orgasmos.

martes, 7 de diciembre de 2004

URGENCIA POR UN LIBRO

Amanecí como mucha flojera hoy, ni siquiera sentí ganas de leer el periódico, pero lo hice y me encontré con una nota que me llenó de un sentimiento de necesidad irrefrenable. Si alguna vez me había imaginado en mis menos perversas fantasías, estar al lado de dos hombres, habría sido junto con Luis Pescetti y Jorge Maronna (de Les Luthiers). Pues ahora la fantasía se hizo realidad.
Les dejo la notita:



Luis Pescetti y Jorge Maronna, cabeza de Les Luthiers, escriben Copyright
CARLOS PAUL
Con hilarante humor, la novela Copyright refleja el alto grado de ridículo al que puede llegar un hombre para seducir a una mujer, por detentar el poder o por no perder el que ya tiene.
En la novela -escrita al alimón por Luis Pescetti, escritor y compositor de música para niños, y Jorge Maronna, guitarrista, compositor y fundador de Les Luthiers- se narran las peripecias de un desempleado sin imaginación que se hace pasar por escritor, plagiando descaradamente obras maestras de la literatura, con el único fin de llevarse a la cama a una hermosa mujer, que nunca ha tenido un orgasmo y es esposa de un mafioso que lo mismo trafica armas que chantajea al Papa, a un presidente corrupto o a un científico para que éste altere genéticamente el trigo y lo convierta en cocaína.
El deseo sexual de cada personaje y el poder se conjugan en este "juego de apariencias", afirma Pescetti en entrevista. Quizá la palabra con la que se podría definir el libro es "carnaval, en el sentido de una inversión de valores y una mezcla y confusión de personajes".
Aunque es una corrosiva parodia del "engolado acartonamiento intelectual y el ejercicio del poder", el texto "fue escrito a partir de sucesos de la vida real, de recuerdos y recortes de periódicos".
En La Jornada, añade, por ejemplo, se publicaba Por mi madre bohemios, de Carlos Monsiváis, quien "retomaba las barbaridades que habían dicho de la manera más normal políticos o funcionarios. Era una delicia leer eso. Hicimos algo similar, llevando el recurso de la exageración hasta la exageración, para mostrar lo que pasa en la realidad y uno no puede creer".
En un principio la idea fue combinar humor y literatura. Así, Lucas, quien copia de manera indiscriminada fragmentos de todos los libros que caen en sus manos, hace que convivan don Quijote y Gregorio Samsa, mientras el coronel Aureliano Buendía pasa junto a Justine, y Lady Chatterly trata de seducir a la cucaracha en que se ha transformado Samsa.
Si el texto tiene una virtud, añade, sería la de jugar con la literatura y "juntar tantas anécdotas, en tan pocos personajes y en tan poco espacio".
Publicada por Punto de Partida, en Copyright "todos los personajes son poco pudorosos, son descarnadamente abiertos en lo que desean y, cuando lo quieren ocultar, lo ocultan mal, lo que genera situaciones verdaderamente divertidas".
Otro objetivo del libro, explica Pescetti, es "reflejar que los escándalos políticos se generan no porque se desconozca la corrupción o los abusos de los poderosos, sino porque éstos se hacen públicos. Existe un matiz entre el saber que existe la corrupción y el poder o querer sacarla a la luz".
Copyright, concluye, "es una novela que de manera paródica desenmascara una realidad y, al contrario de lo que significa ese término, nos muestra a un gobierno corrupto que deja desprotegidas a las personas".

domingo, 5 de diciembre de 2004

Apuntes de viaje

Historias del tío Juan

Ese Matita, era bárbaro. Le daba mucho por la tomadera, pero pedo o no, se aventaba con los otros músicos del pueblo pa´ las serenatas. También nos invitaban a tocar en los ranchos vecinos. Y cada cosa que le pasaba. Pos es que lo borracho nunca se le quitó.

Una noche estaba Matita bien pedo en su casa. Y pos ya en la madrugada le dio por querer ir a miar. En las casas, que esperanza que hubiera baños, así que todos salíamos a los patios de las casas o donde alcanzara uno a llegar.
Matita se levantó y comenzó a caminar hacia el río a echarse su miada. Había mucha humedad y la bruma se levantaba del río. De repente, Matita echa a correr a su casa, gritando: “¡María, María! ¡Levanta a todos mis hijos María!” . Y María, con su paciencia de siempre: “¿Pos qué tienes José, qué pasa?” “¡Qué levantes a mis hijos, te digo!... ¡Se está quemando el río!!!”

Matita regresaba a un día a su casa, con su violín en la mano. Iba pedísimo y pensando en el camino “Si yo tuviera una camioneta… psss.. qué chingón tener una troquita ahí afuera de la casa…” Matita seguía caminando, perdido en la borrachera y en sus pensamientos. Cuando llegó a su casa, se quedó mirando el suelo. La María, que ya andaba de pie preparando el almuerzo para los mocosos, lo vio fuera de la casa, buscando, buscando, viendo pa´ todos lados. “¿Qué buscas José?”. Y le responde Matita encabronado “¡Mi troca, dónde chingados está mi troca?!!!” “¿Qué troca, José, si ni un pinche burro tienes?” “¡Pos la que dejé aquí afuera, aquí merito!” “Que tú no tienes troca, José” “¿Ah no? Le diste las llaves al Quico, verdad cabrona? Y que le sorraja el violín a la pobre de María. ¿Que si al otro día se acordaba?. Eso quien sabe, aparte de borracho, todo le valía madre.

Matita tenía muchos hijos. Y uno de los pequeños falleció. Matita estaba desconsolado y esa misma tarde pusieron al angelito en una mesa con mantel blanco, con arcos con flores, que era como se acostumbraba velar a los angelitos. También se acostumbraba despedir a los angelitos con música así que varios de los muchachos nos fuimos al velorio a acompañar a Matita y tocar algo pa´l niño. Pero no sabíamos qué tocar. Nos daba pendiente tocar algo que pusiera peor a Matita y a la María, así que nos acercamos con mucha pena a preguntarle a él que si que quería que tocáramos. Matita nos contestó: “Tóquense Mi gallo tuerto”. Nosotros nos quedamos pensando un rato y le volvimos a preguntar. “Que se toquen Mi gallo tuerto, con una chingada!”.. Y pues empezamos a cantar Se murió mi gallo tuerto, el que pisaba a las gallinas…

Tu tío Chilo,¿lo conociste, Likito? También era un caso. Estaba medio mal de la cabeza, por eso a veces nos lo cotorreábamos. Un día, afuera de la casa de un compadre, vimos pasar a una muchacha que iba para la noria con sus cubetas. Pa´ pronto comenzamos “Ándale Chilo, mira qué muchacha tan bonita, vele a tirar los perros, al cabo no tiene novio”. Pos ahí va Chilo y se para junto a la noria y como no se le ocurría otra cosa que decir, le dijo a la muchacha: “¿El agua?” Y ella muy modosita: “Sí, el agua”. La muchacha dio otra vuelta por más agua y el Chilo “¿El agua?” y ella “Sí, el agua”. Tres o cuatro veces más la muchacha dio la vuelta. La siguiente vez vuelve a preguntar Chilo “¿El agua?” y ella, ya medio harta le dice “Sí, el agua y qué?” Y Chilo que se sube las mangas de la camisa y le dice “Pues qué de qué, jija de la chingada, qué de qué?” A chingazos se iba a agarrar el pendejo con la única muchacha que se había dignado a dirigirle la palabra.

Ya todos conocían a Chilo. Iba a los bailes y se ponía a sacar a las muchachas: “¿Bailamos?” “No” “Pos chinga tu madre”… “¿Bailamos?” “No” “Pos chinga tu madre” y así se iba una por una hasta que lo sacaban del baile.
Pero, pos ya lo conocía la gente. Y en los pueblos, siempre es así. Cómo extraño a los compas, no cabe duda que se estaba mejor allá, ¿que no?


De leyes
Hace cuatro o cinco días apareció otra mujer asesinada en Juárez. La noche que llegamos a la ciudad platicamos mucho con el tío Juan. Hablamos de muchas cosas, sobre todo del negociazo que resulta el pase de autos chuecos y la importación de camionetas. Sobre todo, la ilegalidad que reina en esos trámites y nos platicaba cómo de nivel a nivel se hacían las cosas. Yo me escamo fácilmente. Estoy acostumbrada a escuchar y a leer sobre esas tranzas y otras, pero tal vez soy todavía muy inocente. Aborrezco esas frases del tipo de “El que no tranza, no avanza” o la justificación de estos actos porque “son parte de nuestra idiosincrasia”. Todo eso me hizo pensar en que el clima reinante de ilegalidad, sumándole la marginación, la miseria, la misoginia y otros muchos males que nos aquejan, son los causantes de este terrible fenómeno que se está viviendo en las fronteras. Y bueno, es un discurso mil veces escuchado. Lo que me pareció todavía más terrible, es la individualidad de la gente. Aquí y allá. Tal vez por eso el tío Juan sueña con regresar a su pueblo. Tal vez por eso todas las personas que han ido asentándose en Ciudad Juárez, siguen soñando con su terruño, y les ha (nos ha) negado la posibilidad de una adhesión a esa nueva comunidad que continúa formándose día con día.
Nos quedamos por la noche en casa de los tíos. A las tres de la madrugada, llegó una mujer a la casa vecina. De repente, por espacio de media hora comenzaron los gritos. Ella salió, o la sacaron, no lo sé, y comenzó a golpear y patear la puerta. Comenzó a maldecir y a echarle en cara al hombre que ella lo mantenía, que era un vividor, que ella se partía la espalda trabajando y él sin mover un dedo. Duraron media hora los gritos, tal vez más. Yo quería salir, me enfermaba la idea de un niño arrinconado en su cama, escuchando los gritos de sus padres. Los tíos no nos dejaron, era peligroso. Pero nadie hizo nada. Nadie salió a tratar de calmar a la pareja. Nadie llamó a la policía. Y al día siguiente, de todo esto, nadie habló.
¿La gente tiene miedo? ¿Es indiferencia? Y yo sigo sin poder dejar de pensar en la suerte de la mujer, imaginándome cuántas veces se repetiría esta escena antes de las muertes de estas 300 mujeres por quién nadie, excepto sus familias, averigua.
Si nos resulta indiferente a nosotros, ¿qué podemos esperar de las autoridades? Además bien se ve que están demasiado ocupados en mil tranzas como para ocuparse de otra mujer tirada en la calle.

En resumen
Hicimos buen tiempo. Conseguimos lo que estábamos buscando. El clima estuvo agradable. Pero tengo una queja: en el eje vial Juan Gabriel, donde comienzan los lotes de carros, hay un bache. No, no es un bache. No es un hoyo. Es la prolongación de Carlsbad. Y ahí fuimos a dar con el carro. No faltó la gente amable que nos ayudó a sacar el lupito de la caverna. Juro que vi dos murciélagos salir de ahí.


Aviso de ocasión
Se vende camioneta Toyota, 4x4, camper, cabina y media, modelo 89. Nacionalizada. Buenota. Ofrezca.

sábado, 4 de diciembre de 2004

Master i Marguerita

"Puedo hacerle varias objeciones -decidió Berlioz-. El hombre es mortal, eso nadie lo discute. Pero es que..."
No tuvo tiempo de articular palabra, porque el extranjero empezó a hablar.
- De acuerdo, el hombre es mortal, pero eso es sólo la mitad del problema. Lo grave es que es mortal de repente, ¡ésta es la gran jugada!

* * * * *
El tranvía cubrió a Berlioz. Algo oscuro y redondo saltó contra la reja del parque, resbaló después por la pequeña pendiente que separa aquél de la Avenida, para acabar rodando, brincando sobre los adoquines, a lo largo de la calzada.
Era la cabeza de Berlioz.
* * * * *
- Yo -intervino en la conversación este nuevo individuo- no puedo entender cómo ha llegado a director -y el pelirrojo hablaba con una voz cada vez más gangosa-. Es tan capaz de dirigir como yo de ser obispo.
- Tú, desde luego, no tienes mucho de obispo, Asaselo -habló el gato, sirviéndose unas salchichas en un plato.
- Precisamente eso es lo que estaba diciendo -gangueó el pelirrojo, y volviéndose con mucho respeto a Voland, añadió-: ¿Me permite, messere, que le eche de Moscú y le mande al infierno?
- ¡Zape!- vociferó el gato, con los pelos de punta.
Mijail Bulgákov


Güeno. Me voy a Juárez el fin de semana y ya encontré qué leer en el camino y en la estancia en el hotel, dado que sigo siendo indocumentada y me voy a pasar el día encerrada.
Saludos fríos.

miércoles, 1 de diciembre de 2004

Noticias desde Graz



Saludos desde Austria.
La chica de la fotografía es la Shela. Pero, tal vez no por mucho tiempo.
Amante de las artes, especialmente de la música y el canto, la Shela dejó el rancho para irse a estudiar a Austria. Ahora vive en Graz, toma clases de canto y alemán. Y vive con un hombre. Y si esto no fuera suficientemente indecente, también viven dos chicas más con ellos. Las europas nos están cambiando.
Pues bien, digo que tal vez no le llamemos la Shela por mucho tiempo. Si a Cecilia Sophia Anna Maria Kalogeropoulou la conocimos como Maria Callas, no veo ningún problema en que Marce pueda cambiar su nombre, se haga amante de un magnate griego y se convierta en una sensación operística.

La segunda foto es de la Ópera de Viena, donde seguramente, algún día, iremos a escucharla cantar.
Desde aquí te mandamos mil besos, y avisándote de antemano, que el día 26 te vamos a secuestrar. Nomás pa´que le avises a la familia.

martes, 30 de noviembre de 2004

La primera vez que leí un blog fue por culpa de unas ronchas.
Todo se debió a una alergia, contra la cual me recetaron una pomada. Últimamente me he vuelto desconfiada y busco primero el medicamento en cuestión para saber qué me estoy tomando o, en este caso, untando.
Busqué la palabra "avapena" en google y me llevó a un par de páginas con la misma información inútil para una persona sin experiencia médica, pero la tercera página me llevó al blog de una chica que sufrió una alergia durante un viaje a España.
Me hipnotizó desde el inicio el estilo de esta chica y me puse a leer su blog desde el inicio, en el 2002 y lo seguí leyendo hasta su última publicación en octubre de este año.
Paréntesis: Si alguien sabe si Rax sigue escribiendo y dónde, además de canal Once, agradeceré mucho la información. Extraño a Deíctico, a los gatos, los cerebros congelados y las pingüerenas. Y sobre todo extraño el singularísimo estilo de escribir de Raquel.

Bien. Tengo una rutina cotidiana cuando me conecto a internet. Entro a mi página, respondo comments, agrego alguna línea en el tag board y leo los últimos posts de mis amigos más cercanos. Después leo los posts de aquéllos a quienes solo conozco por este medio, pero que de alguna manera, les he incorporado a mi lista de "amigos". Entre que leo estos posts, leo la Jornada, y respondo algún mail solitario se me va la tarde. Busco alguna información, enriquezco mis clases con alguna actividad que encuentro y al final de la noche, cuando me pica el insomnio, me pongo a leer los blogs que he adoptado últimamente.
Anoche el insomnio estuvo terrible, por lo que me fui al blog de Rax (cada día lo abro esperando un post nuevo). Me dieron ganas de comenzar a leerlo de nuevo y eso hice. Me pasé dos horas leyendo y disfrutando mi lectura. A medio camino me encontré con un post que cuando lo leí por primera vez me encantó. Y al volverlo a leer, me recontraencantó. Si por mí fuera, postearía todo lo que hay de interesante por leer, pero mejor entren ustedes y maravíllense por sí mismos.

Les dejo el post que me recontraencantó, porque sé que a dos que tres que me están leyendo, les va a ser muy útil.
Va.

Un muy querido amigo, Lobo (que no es el mismo Lobo del blog de los aullidos del lobo, favor de no confundir), me hizo el favor de compartir este excelente hechizo wiccan. Se los paso al costo, sea que crean o no en las religiones de antaño, tan lindas ellas, tan llenas de recursos didácticos (uso de objetos) y mnemotécnicos (hechizos que riman)...Va como va:
HECHIZO PARA EVITAR QUE TU PAREJA TE DOMINE O ABUSE DE TI
Este hechizo proviene de la tradición Wicca, y tiene más de dos mil años. Está pensado en las mujeres con parejas abusivas.
Para realizarlo se necesita:
* Tres piedras de cuarzo blanco, y tres piedras de cuarzo rosa (deben ser medianos, que te euqpan en la mano)
* Ramas de pino o abedul
* Un manojo de albahaca
* Un recipiente grande de cobre, preferentemente una olla o caldero
* Una vela roja, grande
* Miel
* Un manojo de ruda
* Tres manzanas
* Incienso de sándalo.
a) En plenilunio deja los cuarzos en un vaso de cristal con agua bajo la luz de la luna. Dejalos ahí por tres noches hasta que las piedras se limpien.
b) Pasando la luna llena, retira los cuarzos y sécalos. Esa misma noche, hazte un baño ritual, en agua con sal y albahaca. Lo ideal es hacerlo en una tina, pero si no tienes, puedes hacerlo agregando los ingredientes en una cubeta con agua y lavarte con una esponja.
c) Después, desnuda y frente a un espejo de cuerpo entero, pásate una parte del manojo de ruda por todo el cuerpo. Quema o entierra el manojo que usaste.
d) Graba con una espina de cáctus o una rama cortada de algún árbol el nombre de tu pareja en la vela.
e) Coloca en el caldero u olla la vela en el centro, untando la miel en el fondo de ésta. Prende la vela y coloca en ella las tres manzanas y los cuarzos, intercalándolos uno al otro, alrededor de la vela. Prende la vela con un cerillo de madera
f) Cuando llegue tu pareja, sorrájale el caldero en la cabeza. Cuando ya esté descalabrado, métele los cuarzos por el fundillo y córrelo de la casa. Si se resiste, amenázalo con meterle también las manzanas y la vela. Esto lo convencerá y se irá.
g) Cuando te quedes sola, prende incienso de sándalo y entona esta oración:
Dios padre,
Diosa madre.
Protectora eres de todos los seres
Protector eres de todas las cosas.
Ustedes que dan y quitan...
Gracias gracias
gracias por quitarme lo babosa.
RAX ·::· 7:28 PM

lunes, 29 de noviembre de 2004

Escena familiar

Tengo tres hermanos.
Mi hermano menor, a quien todavía le decimos Mabeto o Pinche cabrón ya repórtate a la casa, cumplió 23 añitos ayer.
Llegamos a casa de mi madre mi hermano mayor y yo con nuestras respectivas familias a dar el abrazo de rigor.
En casa de mis padres, como supongo que debe suceder en todas las casas, tenemos por regla injuriar a quien no se encuentre presente.
Mi hermana no estaba pero como que ya se nos agotó el material con ella así que agarramos a Mabeto.
Antes debo aclarar que Mabeto es un amor. Y quien lo conozca lo confirmará. Es un chico maravilloso, un hermano de lo mejor, es inteligente, artístico, comparte conmigo algunos intereses de cine y de música y su sentido del humor es muy afín al mío.

Y en la mesa de la cocina donde tantas y bellas cosas se recrean, esto fue lo que sucedió:

HERMANO: ¿Y Mabeto? Me dijo que iba a estar hoy aquí.
MADRE: ¡Já! Tiene desde el jueves que no se aparece. Le han celebrado cumpleaños en cuatro casas distintas desde el jueves.
YO: ¿Con quiénes anda?
MADRE: ¿Pues con quién ha de ser? Los mismos mugrosos de siempre.
HERMANO: ¡Ay mamá! Esos amigos que tiene son de preocupar. Mira qué quererse tanto desde la secundaria. Comienza a ser sospechoso.
MADRE: Qué feo eres. Se quieren mucho, es cierto. El Cabo lo andaba localizando hace rato.
HERMANO: Ese Cabo es el peor de todos. Se me hace que es el más joto.
MADRE: Cómo eres grosero. Además, si fuera gay, ¿qué? ¿Tú, Beba, lo querrías menos por eso?
YO: Yo, no. Creo que le agregaría un toque de sofisticación a esta familia, que tanta falta le hace.
MADRE: ¿Y tú, Chapo? ¿Lo querrías menos por eso?
HERMANO: ¿Quererlo menos de lo que lo quiero? Sería imposible.
MADRE: ¿Y tú, papá, lo querrías menos si fuera gay?
PADRE: Mabeto no es gay. No estudió en el tec de Monterrey, vive todavía con nosotros, viaja en camión. A lo mucho será maricón, pero gay no.
(Suena el teléfono y contesta mi madre)
MADRE: (En la línea) ¿Qué pasó, hijo, no vas a venir?
HERMANO: (En voz alta) ¡Has de andar entrepiernado!
MADRE: Dice que brincos diera.
HERMANO: ¡Con el Hugo has de estar entrepiernado!
MADRE: Dice que aunque fuera. (Habla algunos minutos y luego cuelga) Dice que está con sus amigos y que ahorita se va a la oficina a ayudarle a la Beba (otra Beba) con un trabajo. ¿Ya ven? Tiene amigas.
YO: Sí, mamá. Es su amiga desde que tenían 8 años. Fueron novios una vez en sexto grado y otra vez en secundaria.
HERMANO: Es lo clásico, todos los gays tienen una amiga insustituible y comúnmente intentaron algún tipo de relación con ella. ¿Qué no ven Will and Grace?
MADRE: Tu hermano no es gay. Mira... un secreto... tu padre y yo hemos leído un par de veces su diario.
HERMANO: ¡Tiene diario! ¿Qué mas gay que eso? Los hombres, a lo mucho, tenemos blog.
(Paréntesis cultural donde se compartieron algunos datos culturales y científicos sobre el mismo tema. Mi padre siguió callado el resto de dicha plática al igual que Fefé. Ambos son un tanto parecidos. Chingaqueditos. Después de un rato, surge nuevamente el tema y Fefito se anima a hablar.)
FEFÉ: Oiga suegro, en los pueblos siempre hay un loco, un borracho y un maricón. ¿Quién era el de su pueblo?
PADRE: (Pensativo, callado, con la mano en el mentón, responde con parsimonia). Si me das un beso, te digo.

No supe qué pasó después. Sólo sé que Fefito no volvió a decir palabra y continuamos con el tema sobre la posibilidad de una segunda era del hielo. Somos muy versátiles para hablar.

Me quedo con el recuerdo de una cálida reunión familiar en la que como siempre, suelen aflorar nuestros mejores sentimientos y compartir la alegría de querernos tanto.

Mabeto, ¡Feliz Cumpleaños!

Y volviendo a aclarar: Mi hermano no es gay, es metrosexual.

jueves, 25 de noviembre de 2004

"Mi profesión nació con el homo erectus", me dijeron ayer. Y no, no me lo dijo una bataclana ni una sexoservidora. Me lo dijo mi ortopedista. Me comenta que a partir de que al ser humano se le plantó pararse en dos patas y derechito (para mayor documentación científica y antropológica, véase "El cavernícola") comenzaron todos los problemas ortopédicos de nuestra especie. La sapiencia nos ha costado caro.
Echemos una mirada a nuestros cuerpos: los pies son demasiado pequeños para soportar nuestra altura, incluso la mía. La columna tiene una sutil y grácil curvatura natural a la que nunca respondemos. Es decir, o explotamos la curvatura o explotamos la rigidez, que es cómo nos enseñaba abuelita que debían caminar las señoritas decentes. Todavía no lo logro relacionar.
Pero no sólamente ahí radican nuestras incoherencias corporales.
La evolución, caramba, la evolución o Dios, a quién gusten culpar.
Sigamos viendo nuestros cuerpos.
El apéndice. Ahí está. Quieto quieto hasta que te amenaza una peritonitis.
Y los pelos...
¿Qué hay con los pelos?
Siglos y siglos de llevar taparrabos y todavía tenemos pelos.
¿Para qué sirven? ¿Sólo para seguir acrecentando las fortunas de empresas que viven a costa de nuestros complejos capilares?
Admirable y envidiable el hecho de que muchas mujeres puedan convivir en sana armonía con sus pelos, bien lo dice la comadre.
Pero la pregunta continúa, ¿para qué demonios nos sirven ya?
Tengo la teoría de que Dios es un esteta. Se la llevó con las formas pero en los citados casos falló con la funcionalidad. (Sonido de un rayo partiéndome por hereje).
Sin embargo, para ser justa he de decir que en ciertas partas del cuerpo logró una armonía entre belleza y funcionalidad: los sexos.
Echemos otra mirada a nuestros cuerpos, y si les resulta más sencillo y motivante, al del compañero de al lado (o compañera, es su elección). Si se quita la ropa es más fácil.
¡Qué practicidad! ¡Qué funcionalidad! ¡Qué aprovechamiento del espacio! ¡Qué belleza! ¡Qué equilibrio!... ¡Qué ganas de coger me dieron!

Realmente y pensándolo bien no me importa traer el collarín una semana más.
Sexemos, sexemos todos y seamos agradecidos.




Recomendación musical de la semana
Darío no ha podido soltar "Duele el amor" con Alex y Ana. Y por supuesto aquí en casita no la tenemos que chutar.

Diagnóstico
Otra semana más de incapacidad (eso súmenselo a los 28 años que llevo ya de incapaz) y visita a fisiatría. Quince sesiones.

lunes, 22 de noviembre de 2004

Historia contemporánea

"Te voy a platicar... mira... antes los niños, pobrecitos, tenían mucha hambre. Había mucha pobreza y los señores tenían que comprar en las tiendas de raya. Y la señora de la tiendita era muy mala y les daba muy poquita comida. Por eso los niños tenían hambre y no iban a la escuela. Mi bisabuelo y mi tatarabuelo se fueron con Pancho Villa para que todos tuvieran comida. Y el señor bueno, ¿cómo se llamaba? ¡ah! sí, Francisco I. Mareo, no Madero, quería ser presidente, quería quitar al presidente malo... que se llamaba... ¿se llamaba Fox, mamá?..."

Juro, lo juro. Así me contó Alex su lección de historia.

p.d. Darío escribió solito "Eldiadeoi", la idea completa era "El día de hoy festejamos a las Cecilias". ¡Él solito con sus cinco años y su infancia disfuncional, escribió cuatro palabras!

p.d. Es día de mi santo. Hoy toca.

domingo, 21 de noviembre de 2004


Mi madre me regaló un trébol de cuatro hojas. Parece que se están dando de manera mágica en su jardín. Dice que desde que los encontró en su maceta, la suerte le ha sonreído. Para muestra: el contrato con Sirloin.
Yo no sabía que esos tréboles realmente existían. Es más, aún con uno en mis manos, tengo mis reservas. Estoy convencida que deben ser algún cruce genético entre los geranios chinos y las violetas africanas del jardín. Algo así como un Tigre Woods botánico.
Por otro lado pienso en lo que me dijo mi comadre: dejémonos de fregaderas esotéricas teológica y filosóficamente insustentables e integrémonos a una religión legalmente constituida. Eso fue después de que su cuarzo coyoacano se partió en dos, ella se empachó, adquirió tifoidea por culpa de la leche contaminada y yo readquirí el esguince del pie y me di en la madre en el Lupito.

Qué hacer… qué decidir…
Viéndola bien, la idea del trébol no es tan mala… podría ser de buena suerte para mi magra condición económica…

¿A alguien le interesan tréboles plastificados? ¡$50.00 pesitos el trébol, nada más $50.00 pesos, señor, señorita!!



Por que es domingo
Porque la anorexia del alma no me permite alimento
Porque estoy vacía y vaciada
Porque no hay sol ni luna
Porque no siento frío
ni mi cuerpo guarda calor.
Porque luego lo engullo todo
Y me asfixio, me trago y me vomito.
Porque de nuevo no hay nada
Ni pasión, ni ternura,
Ni verdad, ni mentira,
Ni belleza ni horror.
Porque no veo
No escucho
No pienso
No siento.

Porque estás y no
Porque estoy y ya te has ido
Porque grito cuando tengo voz
Y desespero porque nada es mío.

Y las ballenas me abandonan.

Siguen cantando pero me abandonan

sábado, 20 de noviembre de 2004

Leí que en el Festival de Cine Franco Mexicano se va a proyectar una película llamada "Lila dit ca" o algo así como "Lo dijo Lila". El título me sonó muy familiar y a fuerza de buscarle encontré que estaba en lo cierto: la película es la versión cinematográfica del libro "La voz de Lila". Mi pornógrafa favorita me prestó dicho libro hace como 5, 6 años? El libro tenía varios aspectos que llamaban la atención. Primero, se decía que el libro había sido encontrado como un cuadernito en la calle, escrito por un adolescente con un gran genio lírico. Otros decían que lo había escrito un gran personaje literario pero quería jugar un poco, escondiéndose tras la voz de Chimo, el supuesto autor de la historia. El segundo aspecto es la crudeza de la escritura. Es cruda y a la vez envuelve en una poesía sórdida y oscura. El tercer aspecto es el erotismo. Tremendo. Quien lo leyó puede recordar las imágenes de Chimo con Lila en la bicicleta. O el sueño que Lila cuenta a su tía.
No sé a final de cuentas quién escribió el libro, si fue una autobiografía o no.
El libro es una belleza y tengo una morbosa curiosidad por ver si la película cumple mis expectativas eróticas y líricas (sobre todo las primeras).
Si alguien tiene oportunidad de ver la película, ahí le encargo que me la platique. ¿Sobres y zas?


Les transcribo el prólogo del libro:

"Un hombre: Chimo tiene diecinueve años, un presente miserable y un futuro incierto. Sus días transcurren en un arrabal parisino donde los emigrantes malviven en busca de un trabajo decente que los aparte del olor y el sabor de la miseria. El chico habla poco pero sabe escuchar, y tiene en sus manos dos libretas donde dar fe de un deseo que nace de la voz de una muchacha tierna y perversa como un ángel sin alas. Una mujer. Pelo rubio, piel clara y unos labios que cuentan historias nuevas... Lila habla convirtiendo la imaginación en una realidad que tiene el gusto de los humores más íntimos. Su cuerpo, abierto a la mirada pero ajeno al tacto, es una invitación al placer que nadie debería rechazar. Un enigma: No se sabe quién es y a pocos les importa. tras el pseudónimo de Chimo sólo se oculta el genio de alguien que ha sabido unir candor y sabiduría en un texto de iniciación erótica que nos redescubre el poder de una palabra capaz de estimular nuestros cinco sentidos más allá de los gestos al uso. "


.

viernes, 19 de noviembre de 2004

Acabo de salir del hospital.
Debería estar en cama con mis almohadotas en la espalda, tratando de no mover el cuello. Pero estoy sola y en estas condiciones la cama es mi enemiga. Duré 27 horas viendo el techo. Bueno, menos, descontando las horas que dormí, que fueron bastante pocas.
No puedo dejar de recrear el choque estúpido una y otra vez. Vieja bruta. Si vas a dar una vuelta en U, hazlo rápido, sobre todo si se aproxima un auto con otra vieja al volante. Me trataron muy bien en la ambulancia. Y en Urgencias. Sólo que pasé demasiadas horas ahí. Un niño murió en la camilla de al lado. Los médicos hicieron lo que pudieron. Traté de concentrarme en no escuchar el llanto de sus padres. Eso obligó a los enfermeros a que me llevaran ipsofactamente a una habitación. Ya me esperaba la comadre con un chocolate escondido en su saco y un par de libros. Me quedé sólo con uno de ellos, el otro se lo aventé (era "Juventud en éxtasis") pero aún en esos momentos se puede tener sentido del humor. Tuve un pequeño pleito con los enfermeros, pero luego reanudamos nuestras buenas relaciones. Más me valía, ellos eran los de las agujas. Me trataron bien, la comida era buena, el cuarto agradable. Pero no era mi cama y el collarín molestaba. Recibí llamadas de mis amigos, visitas de la familia y en general se pasó rápido el tiempo.
Ya estoy en mi casa y cuando traiga más humor les platicaré de mis experiencias con la bata de hospital y lo alucinante que es pasar tantas horas viendo el techo.
Ironías de la vida. O karma, qué sé yo, pero ese día planeaba ir a visitar a Velita y burlarme de su collarín, pues tuvo el mismo problema que yo. Sólo que ella se estampó contra la jardinera de su casa.
Segundo choque este año. Mi Lupito está en el taller rezando para que no lo vuelva a manejar.

miércoles, 17 de noviembre de 2004

Lo conocí iniciando el año (desde que me siento maestra, el año para mí inicia en agosto, y no en enero).
Durante el curso propedéutico se mostró inusualmente extrovertido, sumamente conversador y de un sociable envidiable. Estas tres características suyas terminaron por darme escalofríos. Por lo regular cuando un muchachito de 11 años logra conjugar las tres, te topas frente a un adolescente adorable que hará tu vida docente de cuadritos y no podrás hacer nada al respecto porque el amor podrá más que las reglas.
Me equivoqué en una cosa: en lo de la vida de cuadritos.
El mocosito resultó el chico más serio en el salón con excelentes calificaciones en el primer período.
En lo demás siguió siendo el mismo niño abraza maestras.

El patio de la escuela es pequeño en comparación con las necesidades de movimiento y espacio que los adolescentes necesitan, por lo que no me resultaba extraño ver a nuestro muchachito tirado en el suelo después de chocar con alguien al ir corriendo. Lo extraño fue que después comenzó a tropezarse sin existir obstáculos físicos que lo hicieran caer.

Después me enteré.
Tiene un tumor en el cerebro.

Él lo sabe también. En mis clases puedo ver que se impacienta en momentos y luego logra concentrarse nuevamente. Dejó un rato los abrazos. Lo comencé a extrañar y francamente ignoro qué armas tomar para dirigirme a él.

Todos me han dicho que la medicina está avanzada, que por su edad tiene muchísimas probabilidades, que el tumor fue detectado a tiempo. Pero no puedo evitar una opresión en el pecho cuando lo veo.

Hoy llegué a su salón.
Desde la puerta Maravilla del Mar (así se llama y nadie se burla) jugaba a la pelota con tres niños. Cuatro más estaban revolcándose en el suelo. Y las chicas platicaban en grupo sobre el niño guapo del salón. Seguramente.
Tomé aire, el suficiente para decir a viva voz "¡Fiiiiirmes! cuando se me pone en frente el chico. Se acercó y me abrazóa algunos segundos. Me dio tiempo de darle un beso en la mejilla y utilicé el aire restante para decirle que lo queremos mucho.
Mi preocupación pasó a segundo término. En el camino a mi escritorio otro chico más se acercó por un beso, y el llaverito del salón quiso también su abrazo.

Es increíble que uno crea saber qué es la madurez, que uno piense que sabe lidiar con los problemas del mundo... y que llegue un chiquillo de repente a mudarnos la perspectiva.

No conocía las armas y ya Brian se encargó de enseñármelas.

domingo, 14 de noviembre de 2004

Esta noticia es buenísima.
Lean:

BRUSELAS (Reuters) - Un asesor político belga renunció a su trabajo como administrador de oficinas privadas de dos ministros de gobierno regionales tras darse a conocer en las noticias que había actuado en un filme de pornografía homosexual.

Aquí viene lo bueno:
"Sabía que los dos trabajos iban a entrar en conflicto en algún momento," dijo el político.

Ya me imagino, cuando descubran mi otro jale, diciendo: "Yo sabía que mi trabajo como bataclana y maestra de valores iban a entrar en conflicto en algún momento". Já!


sábado, 13 de noviembre de 2004

Foto de catálogo de Liverpool

O "el aviooooooooooón..."



Hoy nos veremos en una cantina para ponernos de acuerdo sobre la fiesta post navideña. Esperamos que nos salga mejor que la del año pasado, gentes más, gentes menos... Espero que una persona menos.. Los demás ya saben que son más que bienvenidos a mi burdelito.

viernes, 12 de noviembre de 2004

Apenas han pasado dos meses y medio del inicio de clases. Y un día, de que fui requerida por Velita y Geo a hablar de asuntos relacionados con Alexandro.
Ayer Alex tenía de tarea recortar cinco palabras con "b" y cinco con "v". Orgullosamente puedo decir que mi hijo tiene tres días haciendo la tarea sin que yo se lo diga, ni me tenga que sentar junto con él, ni nada.
La de las b´s y v´s también la hizo solo.
Nuevamente fui requerida.
Por supuesto que en un acto de confianza, no chequé la tarea.
Me enseñó Velita el cuaderno con las palabras con "v": "velas", "varitas", "vida", "vísceras" y "vida sexual"
......
Cuando las maestras no encontramos las razones para lo cual nuestros alumnos se comportan de tal o cual modo, o dicen tal o cual cosa, solemos decir: "seguramente es lo que ve en su casa".
Yo puedo decir, de manera patética y triste, que lo que menos se ve por aquí es "vida sexual". Así que no me vengan a mí a culpar.


p.d. A partir de la próxima semana mi madre será la nueva proveedora de tamales para el Sirloin Stockade. Vayan, coman y dejen en el buzón de comentarios que los tamales están deliciosos, por favor.

jueves, 11 de noviembre de 2004

Miscelánea

Excursión escolar
Cada churrada que nos aventamos aquí en la escuela para tratar de educar a estas lechugas.
Esta semana es la "Semana de la Ciencia" y no sé en qué momento de la producción de esta semana, salió que la visita a Avena era un acto científico. Posiblemente lo sea, pero soy maestra de literatura así que me lo tienen que explicar con metáforas.
Así empezó esto, mandando a la maestra de Literatura a cuidar a 30 lechugas parlantes.

Quiero mis shashitos con leshe helada
Al parecer sólo yo del grupo que fuimos, había escuchado ese anuncio en alguna ocasión. Si gusta, puede leerlo en voz alta, entonarlo como norteño y marchar la SH como si en eso se le fuera la vida.
Pues precisamente ahí, en ese edificio al que nos dirigíamos, se crearon los populares Chachitos. No son nada especial, sólo trigo inflado con azúcar y sal. Sí, sal. Pero mi papá tenía la creencia de que una bolsa de Chachitos al mes, daba salud y energía. No quisiera quitarle la venda de los ojos, ha sido tan feliz todos estos años, pero haciendo honor a la verdad, los chachitos no son más que aire. A lo mucho, podrías evitar enfermar de bocio, porque eso sí, sodio es lo único que tienen. Y aire.

No fue mala la visita. El ingeniero que nos atendió fue muy amable pero cometió el terrible error de querer ser cómico. Malo, malo, malo, malo..... Con adolescentes no se puede. La única oportunidad para hacer comedia con los adolescentes es aprovechando las circunstancias y la ocasión para burlarse de ellos. Es la única forma, pero alguna gente, lo entiendo, es ignorante a este respecto.
Por fortuna el show sólo duró unos momentos. Nos pasaron rápidamente con los guías que nos llevaron a visitar toda la planta.
Interesante.
Polvoso.
Los infiernos se comportaron y hasta se pusieron el cubreboca y la cofia toda la visita.
Todo iba bien.
Nos regalaron bolsas de Chachitos.
Y remontamos el viaje de regreso en el autobús.
¿Qué puede hacer un adolescente con un cubrebocas en una mano y chachitos en la otra?
.............
¡Usted! Sí, usted, el de la cachucha verde, está en lo correcto.
Un adolescente puede hacer una resortera con el cubrebocas y utilizar los chachitos como municiones. Y eso exactamente hicieron.
Cabrones.
Por la ventana comenzaron a atacar automovilistas. No me di cuenta de esto hasta que un carro se le atravesó al camión y lo obligó a parar. El fulano se bajó del auto y el estúpido del chofer le abrió la puerta. Y que entra el fulano:
FULANO: (gritando histérico al chofer) ¡A ver si cuidas a tus pinches chamacos! ¡Me están aventando cosas por la ventana!
CHOFER: (respondiendo histérico al Fulano) ¡¿Y yo qué chingados hago?! Yo nomás los transporto.
FULANO:¡Qué clase de educación están recibiendo, qué ejemplos les están poniendo? Pendejitos... no saben con quién se meten.
(La maestra observa sin tener oportunidad de intervenir hasta que se cansa y grita)
MAESTRA: (encabronada y en voz muy alta para su tamaño) ¡A ver, a ver! Ustedes dos. Ni uno ni el otro están poniendo el ejemplo, con sus gritos y sus groserías. ¡De la indisciplina y las sanciones me encargo yo!
CHOFER: ......
FULANO:.....
CHOFER:.....
FULANO:..... bueno, es que (nuevamente agarra aire) ¡No puede ser posible que estos cabrones anden en la calle así nomás!
MAESTRA: (calentándose, porque ella puede decirle "cabrones" a sus lechugas, pero que alguien más lo haga...) ¡A ver! Me están cansando sus groserías. Se me calla o llamo a la policía.
FULANO:.... (se calla, se da media vuelta, nos arroja un dedo y se va).
Los alumnos, extrañados ante el evento, un poco sorprendidos, están a punto de aplaudir.
Pero la maestra, contagiada y ya sumamente enfadada se vuelve hacia ellos y les grita:
MAESTRA: ¡Quién chingados fue! ¡Cómo jodidos que no saben quién fue! ¡Reporte general!
Se sienta. Se reanuda la marcha en un silencio sepulcral. Y la maestra se queda pensando en los malos ejemplos.

Rivalidad
Hoy, la maestra de Alex, entregó boletas.
Le fue bastante bien. No reprobó religión como creí que pasaría y sacó el segundo lugar en aprovechamiento en su salón. Qué tal.
Pero regresé a la hora del recreo a hablar con Velita, la coordinadora de primaria y entre chiste y chiste le pregunté que si no había ido algún papá a quejarse de Alex.
En ese momento entra Geo, la maestra, y me dice que efectivamente, el papá de Sebastián se había quejado y le había dado autorización al niño de pegarle a Alex si lo volvía a molestar.
O sea, tengo un hijo abusador. El peor de los males. Un bully.
Hablé con la maestra y me fui a buscar a Alex. Me lo traje con la coordinadora y previo plan, hablamos con él.
Finalmente salió el peine. El problema de Alex es de rivalidad. Sebastián es un niño muy inteligente, la imagen del niño modelo: lentecitos, educado, serio, un caballerito. Incluso parece que fue educado en otro siglo, porque habla cotorrón: "Maestra, usted mencionó que en sus clases no hablaría en español; sin embargo, hace unos momentos usted habló en español por espacio de 23 segundos." O como le dijo a Geo sobre Alex: "Alex me molesta utilizando sarcasmos" ¡Qué lepe de seis años sabe qué es un sarcasmo!
Pues a Alex le parece molesto escucharlo hablar y según la maestra de Inglés, méndigo Alex, da en el clavo a la hora de burlarse de Sebastián. Pero no es el caso. La burla no la tolero y se lo hice saber a Alexandro. Le dijo a su maestra que ya no lo haría más. Fue a buscar a Sebastián para disculparse (después me enteré que sus palabras exactas fueron "¿Me perdonas, chilletas chismoso?"). Y prometió que no tendría ni un reporte más.
Hasta la hora de la salida.
Llegó con una cara..... en cuanto me vio me dijo "No voy a salir en la tarde, estoy castigado." Y yo con cara de what. Vuelve a decirme "Tengo un reporte. No te vayas a reír. Castígame".
Tomo el cuaderno, leo el reporte: "Alex estaba jugando a darse besos con una niña en el salón y no atendió cuando se le llamó la atención y se le pidió que se sentara".
Mi respuesta fue: "Alex, acabamos de hablar en el recreo y sucede esto." A lo que Alex respondió: "Mamá, el recreo fue a las 10:30, ¿cómo crees que me iba a acordar dos horas después, de lo que me dijiste?"
Ni hablar.

Darío´s favorite song of the week
"Alegría", soundtrack del espectáculo del Cirque du Soleil del mismo nombre. Está en español, una parte, aún así no se entiende muy bien. Pero para Darío eso no es problema. Él inventa la canción cada vez que la canta. Le evita la molesta costumbre de memorizar.


P.D. Mi pie sigue en recuperación. Ya lo puedo apoyar mejor sobre el suelo.

martes, 9 de noviembre de 2004

Bueno, parece que mi regalito ya se puede ver..
No les da envidia? Tengo a mi Jack junto a mi cama.



Foto entrañable. Existe la versión censurada, por aquello de que se les dañen los ojos. No es una foto tridimensional, aunque parezca que los objetos "salten" a la vista.


Y como ando bien jodida por dos días de curso, es todo lo que escsribiré por hoy.

Rafita, desde aquí y desde allá, japi birday to yu.

domingo, 7 de noviembre de 2004

Reunión

Rica la reunión de ayer.
Rico el mezcal sabor a nanche y a café.
Y el regalito prometido...
Se los enseñaría pero tengo un ligero problema para crear los links a las páginas.
Luego lo sigo intentando.
Bonito domingo.
No se me vayan a suicidar.

sábado, 6 de noviembre de 2004

De Michael Moore

Parece que podemos ser menos pesimistas.
Encontré este artículo en la Jornada.


Michael Moore
Para no cortarse las venas
Queridos amigos: es terrible, de ve-ras terrible. Pero antes de ir a suicidarse en masa mejor traten, en palabras de Monty Python, "de mirar siempre el lado positivo de la vida". Sí, hay buenas noticias en la elección del martes. He aquí 17 razones para no cortarse las venas:
1. Va contra la ley que George W. Bush se postule otra vez para presidente.
2. La victoria de Bush fue la más estrecha que haya tenido un presidente en el poder desde Woodrow Wilson en 1916.
3. El único grupo de edad en que la mayoría votó por Kerry fue el de los adultos jóvenes (Kerry, 54 por ciento; Bush, 44), lo cual prueba una vez más que nuestros padres siempre se equivocan y no hay que hacerles caso.
4. Pese a la victoria de Bush, la mayoría cree todavía que el país marcha en dirección incorrecta (56 por ciento) y no aprueban el trabajo que realiza el presidente (52 por ciento). (Nota para extranjeros: no traten de entender esto. Es un rasgo estadunidense, como las Pop Tarts de Kellog's.)
5. Los republicanos no tendrán mayoría de 60 asientos en el Senado, necesaria para vencer un intento de bloqueo parlamentario. Si los demócratas hacen la tarea, Bush no podrá llenar la Suprema Corte de ideólogos de derecha. ¿Dije "si los demócratas hacen su tarea"? Mejor tachen ésta.
6. ¡Michigan votó por Kerry! Al igual que todo el noreste, cuna de nuestra democracia. Al igual que seis de los ocho estados de los Grandes Lagos. ¡Y toda la costa oeste! Además de Hawai. Muy bien, es un principio. Tenemos la mayor parte del agua fresca, todo Broadway, y el monte Santa Helena. ¡Podemos deshidratarlos o enterrarlos en lava! ¡Y no más tonadas de programas de televisión!
7. Una vez más se nos recuerda que el ojo de venado es una nuez, y no cualquier nuez, sino una nuez ponzoñosa *. Una gran nación fue vencida por una nuez ponzoñosa. Ojalá Ohio State lo pague caro este sábado cuando se enfrente a Michigan en el futbol americano colegial.
8. Ochenta y ocho por ciento del respaldo a Bush provino de votantes blancos. En 50 años Estados Unidos ya no tendrá mayoría blanca. ¡Oigan, 50 años no son tanto tiempo! Si tienes 10 años y estás leyendo esto, tus años dorados serán dorados en verdad y estarás bien atendido cuando llegues a la edad avanzada.
9. Los gays, gracias a las medidas aprobadas en las urnas el martes, no podrán ca-sarse en 11 estados. Gracias a Dios. ¡Nada más piensen en todos esos regalos de boda que vamos a ahorrarnos!
10. Otros cinco afroestadunidenses fueron electos miembros del Congreso, contando el regreso de Cynthia McKinney, de Georgia. Siempre es bueno tener más ne-gros allá, luchando por nosotros y haciendo la tarea que nuestros candidatos son incapaces de hacer.
11. El presidente ejecutivo de Coors fue derrotado en la elección para senador por Colorado. ¡Brindemos!
12. Reconozcámoslo: nos gustan las ge-melas Bush y no queremos que se vayan.
13. En el nivel legislativo estatal los de-mócratas ganaron por lo menos tres curules en las elecciones del martes. De las 98 curules legislativas estatales controladas por partidos (representantes, Asamblea y Senado), los demócratas fueron a estas elecciones con el control de 44, los republicanos con 53, y una estaba empatada. Después del martes, los demócratas controlan 47 curules, los republicanos 49, una está empatada y otra (la de representantes de Montana) aún no se decide.
14. Bush es ahora un presidente inelegible para un periodo más. No tendrá momento mejor que el que está teniendo esta semana. De aquí en adelante todo es cuesta abajo para él... y, algo más significativo, sencillamente no va a querer hacer todo el trabajo duro que se espera de él. Será como cualquier persona en el mes final del último año de la escuela: ¡ya la hizo, así que ha llegado la hora de la pachanga! Tal vez va a tomar los próximos cuatro años como un viernes permanente, pasando todavía más tiempo en su rancho o en Kennebunkport. ¿Y por qué no? Ya demostró lo que quería, vengó a su padre y nos pateó el culo a todos.
15. Si Bush decide presentarse a trabajar y llevar a este país por un camino muy os-curo, es muy probable que ocurra cualquiera de dos escenarios: a) Ahora que ya no necesita apelar a los bajos instintos de los conservadores cristianos para relegirse, al-guien podría susurrarle al oído que debe emplear estos cuatro años finales en construir un "legado", de modo que la historia pronuncie un veredicto más benigno sobre él, y por tanto no impulsará una agenda de derecha demasiado agresiva; o b) Se volverá tan engreído y arrogante -y, por tanto, desenfrenado- que cometerá una regada de proporciones tan mayúsculas que hasta su propio partido tendrá que quitarlo del cargo.
16. Hay cerca de 300 millones de estadunidenses, de los cuales 200 millones es-tán en edad de votar. ¡Sólo perdimos por 3 millones y medio! No nos barrieron... y eso significa que ya casi llegamos. Imagínense perder por 20 millones. Si hubiéramos arrancado una ofensiva a 58 yardas de la línea de gol y hubiéramos avanzado 55, ¿nos detendríamos allí, recogeríamos el ba-lón y nos iríamos llorando a casa... sobre todo cuando la siguiente jugada saldría de la yarda tres? ¡Claro que no! ¡Arriba ese áni-mo! ¡Tengamos esperanza! ¡Vienen más analogías deportivas en camino!
17. Por último, y de la mayor importancia, más de 55 millones de estadunidenses votaron por el candidato apodado "el liberal número uno del Senado". Son más que el número total de quienes votaron por Reagan, Bush I, Clinton o Gore. Digámoslo otra vez: más personas votaron por Kerry que por Reagan. Si los medios buscan una tendencia, debe ser ésta: muchos estadunidenses estuvieron dispuestos, por primera vez desde Kennedy, a votar por un liberal declarado. El país siempre ha estado lleno de evangélicos, eso no es noticia. Lo que sí es noticia es que tanta gente se haya volcado hacia un liberal de Massachusetts. De hecho, es una GRAN noticia. Lo cual significa que no debemos esperar a que los grandes medios, los que nos trajeron la guerra de Irak, informen alguna vez la verdad sobre el 2 de noviembre de 2004. De hecho, es me-jor que no lo hagan. Necesitaremos el elemento sorpresa en 2008.
¿Se sienten mejor? Espero que sí. Como me escribió mi amigo Mort ayer: "Mi abuelo rumano solía decirme: 'recuerda, Morton, éste es un país tan maravilloso, ¡que ni siquiera necesita un presidente!'"
En cambio, sí nos necesita a nosotros. Descansen, ya les escribiré otro día.

viernes, 5 de noviembre de 2004

Qué? Se acabó?

Así decía el subject del mail que recibí hoy desde Minnessotta o Minesota, o Minesotta, o Minestrone o como fregados se escriba.

Esta susceptibilidad me tiene reaccionando en reversa y nuevamente me dio por llorar y extrañar. Pero después leí el mail de Ranita y joder! nada se termina, todo empieza, renace, crece eternamente.

Ha sido un año complicado, acepto mi imposibilidad para poder sortear mis problemas de mejores maneras posibles, por lo que he de decir: el año no tuvo la culpa. Yo sí. Pero creo haber expiado suficiente. Tal vez no me he dado cuenta, pero puede que para mí también, las cosas ya hayan empezado a cambiar.

Me gustaría citarme, de un mail que acabo de escribir, nomás pa´ dejar constancia. Blogcito habla:
A todos nos llega la hora. Tal vez hasta a mí, y ando desconcertada porque no sé ni de dónde me va a llegar el fregazo. Ayer platicaba con la Shelle y definitivamente, todo cambio es bueno, concluimos. Puede ser que incluso ya esté sucediendo. No lo sé. Decididamente éste ha sido un año raro y caray, habrá que agradecer todas las bendiciones que hubo así como todo aquéllo que de plano no nos cayó en gracia y las metidas de pata que nos aventamos.

Lo bueno de estos tiempos es que permiten guardar un nexo con los siguientes... un día, ancianas todas, diremos.... "se acuerdan de cuando se casó la Wendy... qué año fue... qué año fue..." La Shelle y la Beba dirán... "fue el año que se acabó la sequía, te acuerdas? y fue cuando la Rana se embarazó de su primer bebé..." ... "¡Ah! fue en el.. en el 2004.. sí, año de prozac, tabaco y mota"... "Qué locas fuimos... adónde se va el tiempo, comadre, adónde..."
Bien. Puede que así sea. Un antes y un después en donde de aquí en delante todo será bienvenido.


Es un compromiso.

Infamias
Fefé llegó ayer de trabajar menos tarde que lo acostumbrado. Yo ya estaba dormida. Me despertó con un beso y me preguntó:
- ¿Supiste lo de la nueva ley en Arizona?
- No. No leí las noticias hoy.
- Mañana te enteras. Entonces no supiste las declaraciones que hizo Fox.
- No.
- Arafat está en coma.
- .....
- No me gusta este mundo.
Lo abracé o me abrazó. No lo sé.
A veces a mí tampoco me gusta. Y menos, ver triste a mi Fefito.

Alegrémonos
En un par de horas más, por Canal 22, iniciará el programa Acústico (sí, el que conduce mi novia) y tendrá de invitados a Mario Iván Martínez y a Jesusa Rodríguez. No se lo vayan a perder.

Este mes regresa a Chihuahua Luis Pescetti. Ya tengo otro libro que me firme. Asistan. Es una fregonada.

Mañana, reunión de la FEFA. He reunido bastante veneno desde la última reunión. Tengo tanto que destilar.

Encontré a mi alma gemela por el interné. Mi alma gemela, no en el sentido platónico, sino en el más literal. Una persona como uno. No conozco a nadie más a quién le haya podido yo decir: "El mundo es una porquería" y que me haya contestado "Bien lo dijo Enrique Santos."
Buena compañía.

Les regalo un link que me hallé en El Lomo .
Regalo para todos los amantes de Tim Burton que habemos por aquí.

Otro link en Orsai, para recordar la infancia.

Se me reventó una pluma esta mañana dentro de mi chamarra. La limpié y ahora mis manos tienen una tonalidad morada-azulosa a toda madre.

Acabo de leer el blog de la Shelle y vi una foto de una reunión hace como dos años. Y ahora que me doy cuenta, La Flaka y Lalo empezaron todo esto, la una yéndose a Juárez y el otro a España. ¿No les da vergüenza? Por ahí vemos un trocito de la Flaka, un trocito de la Shella austríaca y una cabeza que no sé de quién es. Y por supuesto el rostro del ser más sensual y sexual que ha nacido en este planeta.

Shelle, luego te pago el copy right.

martes, 2 de noviembre de 2004

Puente

Sabroso puente... Pero como dice la comadre, está llegando a término y se siente como un ordinario y corriente domingo. En el libro que acabo de terminar "El ciudadano de mis zapatos" leí algo muy acertado: el domingo no es un día de asueto. El domingo tiene algo de sábado pero mucho, mucho de lunes. Por eso particularmente me resulta tan insoportable. Pero estando bien descansada, me es más tolerable. Además, no estuvo tan mal el puentecito. Lo más importante fue que pude darme el placer más basico y elemental de mi existencia, el cual, hacía rato no disfrutaba: Dormir con mi viejo.
Así: poder despertar a mitad de la noche con la certeza de que está a mi lado; poder abrazarme, dejarme abrazar; poderme acercar, oler, degustar y escuchar a mi antojo. Abrir los ojos por la mañana y saberlo todavía ahí; acurrucarme, envolver y dejarme envolver; sentir cómo cambia la luz que penetra por la ventana, saber que es tarde sólo por los ruidos exteriores... y poder seguir bajo las sábanas.

Tuvimos también oportunidad de estar con la familia (y consumir 5 kilos de camarones sin temor a las ronchas), de romper una piñata y abrir muchos regalos, de hacer compras innecesarias, de pedir una pizza y ver películas en casa. Mirá que me estoy volviendo burguesa.

Pequeños placeres.

El recuento de los daños:
* Las ronchas de los camarones.
* Dos kilos de más por comer tanta desgraciada hamburguesa en la fiesta.
* Otro kilo por la pizza.
* Uno más porque no me he movido de la cama en dos días.
* La casa llena de envolturas de dulces.
* La casa inundada de piezas de jueguetes que no hemos podido armar.
* $150 pesos extras en el video por quedarnos con las películas tres días más.
* $2000 pesos menos en la cartera por unas compritas de antojo.

In the other hand:
* Peter Pan, deliciosa.
* Kill Bill Vol. 2, no con la cantidad de sangre que yo deseaba, pero deliciosa también.
* Dos libros terminados: "El ciudadano de mis zapatos", de Pescetti y "Miedo ambiente y otros miedos" de Guillermo Samperio. Samperio, increíble. Pescetti, familiar y acogedor.
* Y... una mujer satisfecha. En todos los aspectos.


Felicitaciones
Anita de mi vida, yo ya sabía que esto era lo que seguía.
Todo cambia, el mundo se mueve, gira, se revuelve.
Las personas cambian, se mueven, giran, se revuelven.
Y tú ya tenías tiempo revolviéndote (junto con el Pollo, aunque "revolcándote" sería lo más adecuado, pero se oye mal en un momento tan hermoso) como para que no resultara en esto: el pequeño alebrijito en camino.
Ya la Shelle te felicitó, yo ya lo había hecho antier.
Nos veremos el sábado para celebrarlo en forma.

La idea erótica
Lista y puesta en práctica.
Resultado: la mujer satisfecha y una carta que me derritió los dentros cuando la leí, pero no puedo publicar porque se morirían de la envidia y no quiero tener que ir a haceme una limpia o que me deshagan un mal nomás porque les da envidia.
Voy a leer mi carta de nuevo. Y... esperaría desnuda en la cama, pero el frío está cabrón por acá. La franela puede ser muy sexy.

NOTICIOTA DE ÚLTIMO MOMENTO:
Acabo de platicar con mi amiga La Malena (Malena es un nombre de tango, nótese la referencia musical y cinematográfica, cada día me supero más) y qué creen que me dijo... Así es, señores, otro bebé para este planeta. ¿Qué tiene el mes de octubre? ¿Serán las lunas? Por lo menos, Anita y Male tendrán un par de niños Leo, y por experiencia les digo, son unas preciosidades.
¡Felicidades Malena y Carlos!

Cómo dice la Shelle... ¿adónde se va el tiempo, comadre, adónde?


P.D. Nevó en Namiquipa. Namiquipa está en el patio trasero de mi casa.



Estaba dándome una vuelta por los blogs que leo diariamente. No había tenido tiempo hoy y me encontré con unas calaveras que escribe Árbol Tsef Thaed (en mis links aparece como Árbol de los mil nombres) y me hallé con una estrofita para acá su servilleta. Gracias Arbolito hermoso. Esto de la muerte se siente rebien.

Cito:
Lagartija con alas, ¿qué cenó Pancho?
Unos tacos de carnitas de cabrito macho.
¿Y la lagartija? Se murió de frío,
¡Cómo y tanto le lloró su hijo Darío!

Mas les vale darse una vuelta por su blog. Este árbolito escribe...





lunes, 1 de noviembre de 2004

Dice Darío que no ha de ser tan malo estar muerto, porque como quiera, ya muerto, no te puedes morir.
Ha de tener razón.
A mí anoche algo se me murió. Y como dice Darío, no fue tan malo, porque amanecí muy revivida, harto fresca y ganosona.
O tal vez lo que traía ya estaba muerto y nomás lo traía colgando y la verdad, estaba apestando.
Me lo quité de encima, que se vaya con sus muertos. Yo me quedo con mis vivos.

Les dejos unas cositas para celebrar.




Y los muertos aquí lo pasamos muy bien
entre flores de colores,
y los viernes y tal
si en la fosa no hay plan
nos vestimos y salimos.

para dar una vuelta,
sin pasar de la puerta eso sí
que los muertos aquí
es donde quieren estar
y el cielo por mí
se puede esperar.
(Nacho Cano Dixit)




Ay calavera catrina
en tu sombrero adornado,
se nota que estoy marcado
y hasta el cuero se me enchina.
Es decir, ya pido esquina,
de tu asechanza constante
de tu decisión tajante,
de tu poder infernal.

Si quieres hacerme mal
no me permitas que cante.
No me permitas que cante
porque te alejo, maldita.

(Eduardo Langagne dixit)




Recomendación cinematográfica:
"Hasta los huesos"
.
Corto de animación dirigido por René Castillo, con las voces de Bruno Bichir y Eugenia León, como la Catrina. Y musiquita de Café Tacuba.

Finalmente...
Yo quiero morir, como dice Huerta en sus poemínimos:
"Morí
confortado
con todos
los auxilios
Espirisexuales".