Enero loco

Hay un par de hojas secas de sicomoro afuera de mi casa. Ese hecho ya es en sí curioso pues en mi calle no hay sicomoros (los del fraccionamiento sembraron palmeritas por todos lados que no se emborrachan de sol, sino que simplemente se insolan). Supongo que emigraron de otra fraccionamiento. Lo que sí me parece curioso es que aunque ya me percaté de su presencia y sé que lo que escucho no son pasos sino la acción del viento en las hojas y su choque respectivo contra mi puerta, yo me sigo levantando cada cinco minutos a asomarme para ver si hay alguien afuera.

Lulú se une a la orquesta del vendaval --puertas, ventanas, ductos-- arrastrando sus juguetes/instrumentos (léase mi recogedor, mi balde o lo que haga más ruido).

Lucky, que ha regresado del mundo del pecado y el placer con las hormonas más calmadas, ya es de nuevo mi gatito consentido que no se entera de nada de lo que sucede fuera del perímetro de su almohada, ni del viento, ni de Lulú, nada... excepto los sonidos propios de mis manos abriendo cualquier tipo de lata... la que sea.

Falta media hora para que lleguen los talibanes a llenar mi casa de otra clase de ruidos: chistes, risas, rezongos, computadora, videojuegos, canciones.

Tengo media hora para otra taza de café acompañada de la serenata que se gesta afuera de mi casa.

En forma no oficial doy por inaugurada la temporada de ventarrones.